En estos días

En estos días, todo el viento del mundo
sopla en tu dirección.
La osa mayor corrige la punta de su cola
y te corona con la estrella que guía
la mía.

Los mares se han torcido
con no poco dolor hacia tus costas.
La lluvia dibuja en tu cabeza
la sed de millones de árboles.
Las flores te maldicen muriendo,
celosas.

En estos días no sale el sol, sino tu rostro.
Y en el silencio, sordo del tiempo, gritan tus ojos.
¡Ay!, de estos días terribles,
¡ay!, de lo indescriptible.

En estos días no hay absolución
posible para el hombre.
Para el feroz, la fiera
que ruge y canta ciega.
Ese animal remoto que devora y devora
primaveras.

En estos días no sale el sol, sino tu rostro.
Y en el silencio, sordo del tiempo, gritan tus ojos.
¡Ay!, de estos días terribles,
¡ay!, del nombre que lleven,
¡ay!, de cuantos se marchen,
¡ay!, de cuantos se queden.

¡Ay!, de todas las cosas
que hinchan este segundo.
¡Ay!, de estos días terribles,
asesinos del mundo.

Silvio Rodríguez